Enfim, um crítico!

Um anônimo comentou que meu último texto é medíocre. Tem todo direito de pensar assim. Agradeço qualquer comentário feito porque indica que, apesar da mediocridade, existem pessoas lendo. Só quero deixar registrado que, talvez, tal anônimo não saiba a diferença entre um texto jornalístico e um texto livre, de simples desafo, de divagação. Em nenhum momento mencionei que este seria um blog de teor jornalístico, basta observar o título: relatos e divagações.

Como é anônimo não tenho como avaliar a capacidade deste leitor de distinguir entre uma escrita livre, uma poesia, um poema, uma crônica, um conto, um relato, uma divagação, um comentário ou um fato, uma reportagem, uma notícia, uma denúncia. Talvez um dicionário o possa auxiliar.

Fico pensando se esta pessoa não é alguém que me conhece bem. Que acompanha o meu trabalho como jornalista ativa desde 1986. Talvez seja um desafeto. Talvez seja alguém que tenha sido protogonista de uma das minhas reportagens. Talvez seja apenas uma pessoa sem informação suficiente sobre o significado das palavras e que ainda não descobriu como interpretar um texto. Talvez seja alguém que sequer leia jornal, pois do contrário teria ao menos conhecimento do trabalho que já desenvolvi na cidade e em vários outros municípios. Ou pelo contrário. Talvez seja um jornalista. Quem sabe? Se jornalista, acredito que teria a hombridade e a ousadia inerentes à profissão para se identificar. Uma honra para mim.

Mas nada disto importa. O que importa mesmo é que hoje, exatamente hoje, a Prefeitura, ou como queira a SAAMA - Secretaria de Abastecimento, Agricultura e Meio Ambiente - efetuou a limpeza da área. O mato foi roçado e agora falta apenas ser rastelado. Tenho todo o direito de ter a pretensão de pensar que meu telefonema e meu texto medíocre resultaram em uma ação positiva.

Talvez quem tenha feito o comentário seja exatamente alguém que faça parte do poder público, quem sabe de uma maneira não muito digna, e tenha se sentido ofendido. De qualquer forma, o importante é que, anônimo ou não, continuem lendo e tecendo comentários. Esta é a intenção. Obrigada e tenham um excelente final de semana.

Leis no papel

O sol apareceu. Brilha escaldante. Mas, com sinceridade, meu estado de espírito e minha disposição continuam os mesmos. Na quadra onde moro o mato cobre a calçada e até os bancos da praça. Liguei na Prefeitura, a telefonista me passou um número. Tentei falar, mas não era aquele o setor responsável. Outro número. Tudo bem. Liguei de novo. A voz do outro lado de novo me informa que também aquele não era o local exato para falar sobre o assunto.

Depois de várias tentativas, fui informada que o órgão responsável pela limpeza da área é o SAAMA - Secretaria de Abastecimento, Agricultura e Meio Ambiente. Pois bem, lá vou eu de novo explicar o problema. A resposta foi rápida e ríspida. Estamos cientes do problema e logo toda a cidade será limpa. - Qual a previsão? - indago. E a voz do outro lado me responde com uma certa irritação: a previsão é para logo. Mas não há data marcada. É só ter um pouco mais de paciência!

Agradeço, desligo o telefone e fico pensando: Meus Deus, como tenho tido paciência! Tenho paciência para esperar em filas, paciência para esperar que alguma lei aprovada saia do papel, paciência para suportar falta de educação, paciência para ouvir todo mundo falar em crise, paciência para fazer coisas que não quero e paciência por não poder fazer coisas que quero. Paciência para esperar quem diz que dará um retorno qualquer e nada. O telefone não toca. É a crise. Na verdade creio que a tal crise ainda nem chegou por aqui. Mas é uma boa desculpa para aquelas pessoas que afirmam tomar decisões mas não o fazem temendo a crise.

Dizem que a esperança é a arma da paciência. Mas minha esperança está por um fio. Há lei que obriga estabelecimentos bancários a colocarem à disposição dos clientes banheiros. Pois eles não existem. Há lei que proíbe estabelecimentos comerciais de venderem cigarros e bebidas para menores. Mas a venda é constante. Há lei que dispõe sobre o transporte de trabalhadores rurais, mas eles continuam sendo transportados como se fossem animais: em ônibus caindo aos pedações, sem nenhuma segurança e tão lotados que é assustador. Nos últimos tempos, vários acidentes envolvendo estes trabalhadores. Em um destes acidentes, o motorista de um destes veículos teve o braço literalmente cortado. E a gente continua fazendo vista grossa.

Há lei que estabelece a necessidade de rampas e de facilitadores no transporte coletivo para portadores de deficiências. Raríssimos são os casos que se dispuseram a tomar tais iniciativas. E, por último, ontem fiquei sabendo que a Associação de Deficientes Físicos, que já beneficiou tantas pessoas, corre o risco de ser fechada. E nós continuamos a não fazer nada. Ufa!!!!

Angústia

Será mesmo que angústia é resultante da liberdade, que nos leva a fazer escolhas e depois arcar com as consequências das mesmas; do medo da morte, ou seja, da certeza de que somos finitos e portanto nada sabemos do futuro? Definitivamente não sei. O que sei é que a sinto forte hoje, nesta noite chuvosa - aliás, haja chuva! Sinto falta do céu azul...- de ver cores, muitas cores.

Por mais que me esforce, as lágrimas teimam em cair. Saudade, falta não sei de quê, de quem, de qual lugar. Sei só que sinto falta. Talvez de mim mesma. Será a angústia resultante do pensamento? Se deixásse de pensar agora, ela desaparecia? Tantas perguntas sem respostas. Tanta coisa a dizer sem ter a quem. Tanta solidão. Tanto cansaço. Tanta tristeza.

Sensação de que nada, absolutamente, valeu a pena. Nem o sonho, nem a esperança, nem a vivência, nem a dor, nem mesmo qualquer ato, qualquer gesto. Tudo nada. Tudo por nada.

Concluo que não gosto desta sensação, embora saiba que amanhã, ou depois, ou daqui a pouco ela vai passar. Até estar escrevendo sobre isto julgo inútil. Afinal, a maioria das pessoas que conheço declara-se feliz, realizada, completa. Não sentiria esta vergonha de existir que sinto agora. Esse doer o corpo, a alma. Esta exaustão, que é tanta que sequer me permite dormir.

Verdade seja dita. Também não quero dormir assim. Não sem antes sair de mim esse nó na garganta, esse aperto no peito. Não sem antes me exorcizar. Reencontrar-me mesmo sem saber onde foi que me perdi.

Preciso de mim mais do que nunca. E sinto a minha ausência. Defendo-me. Excluo-me. Afasto-me. Esqueço-me para que esse sentimento não tome uma dimensão ainda maior e eu definitivamente não saiba o que fazer com que ele. Não. Não é só de mim que preciso. Busco presenças. Mas presenças verdadeiras, inteiras. Não metades. Não falsidades. Não máscaras que enfeitam rostos que nem sei mais distinguir.

Busco não o riso sem graça, mas gargalhadas infinitas. Não o olhar vago, mas aquele que desnuda. Não o toque automático, mas a carícia vivifica. Não o aconchego que sufoca, mas o que calor que aquece. Não a palavra vã, mas aquela vinda do âmago.

Me vejo só. Me sinto só. Sou só. Creio que daí vem a angústia maior. O saber que neste mundo cada um de nós é só. Você consigo mesmo. Eu comigo. E vou confessar-lhe uma coisa: há momentos, como esse de hoje, de agora, que não me suporto. Não suporto esse ardor, esse desejo de mudança.

Sei. Sei sim que não dá para voltar a ser criança. Não dá para fechar os olhos para tudo que já vi e vejo. Não dá para disfarçar a repulsa, a revolta, a não compreensão de tanta violência, explícita das mais diferentes formas: corrupção, covardia, agressão, violação dos direitos humanos, degradação da natureza, desumanização. Individuação - será que existe esta palavra?- egocentrismo, ignorância, distanciamento desta realidade que tantas vezes parece tão absurda. Mas ela existe. Está aí. E sei que sozinha nada posso fazer para mudar esse estado de coisas, de ser. Estamos esquecendo de ser e lutando cada dia mais para ter. Ter o quê, para quê, se nada nos pertence? Nem mesmo a nossa pretensão de existir. Mesmo que à força, na marra. Com luta, com garra.

É isso. Sozinha não posso nada. E parece que ninguém quer estar com. Não comigo. Mas com você, com outra pessoa, com o vizinho, com o amigo, com o desconhecido, com o desvalido. Enfim, cada um é um. E só. E chega desse pensar que também não me levará a lugar algum diferente daqui, de onde estou agora. Não me levará até você e nem o trará para perto de mim. Enfim, é assim.

No cemitério

Não sei precisar o ano, mas em plena madrugada, às 3h00 da manhã, alguém me telefona e diz que uma mulher estava desenterrando uma pessoa no cemitério da Praça da Bíblia, à época era o único que existia na cidade.

Um pouco desacreditada, desloquei-me até lá. E não é que a mulher estava mesmo tentando desenterrar alguém que havia sido sepultado na tarde daquele mesmo dia?

E ela conseguiu. Desenterrou o homem, batia violentamente em seu rosto e xingava-o com os piores adjetivos possíveis.

Conversando com ela, descobri que o homem era seu amásio. Havia sido preso e acabou falecendo depois de ter contraído o vírus da Aids. O motivo de tanta indignação era porque o amásio não lhe contou que era portador e, portanto, ela temia também estar contaminada. Ela bateu e xingou até se exaurir. Até que alguém aparecesse e colocasse o morto, de novo, em seu devido lugar. Dá para acreditar? Pois acreditem! Eu presenciei a cena.

Nova identidade

Como repórter, já ouvi muitas histórias bizarras, mas esta talvez tenha sido a mais criativa que ouvi. Na visita corriqueira à delegacia de Conchal em busca de boletins de ocorrências, um homem - aparentando ter pouco mais de 30 anos - vestido de terno, chegou ao balcão e disse:

- Por favor, eu queria mudar todos os meus documentos.

- Mas por quê? perguntou um investigador.

- É que fui promovido e agora meu nome é Deus Pai, Todo Poderoso! Quero que coloquem este nome inclusive na minha identidade (RG).

O pessoal da delegacia, que já o conhecia, começou a zoar. Um deles perguntou:

- Mas já quer mudar todos os documentos de novo? Seu nome não era Pai, Filho e Espírito Santo?

E o homem respondeu com a maior seriedade que existe:

- Era, mas agora evoluí e tenho que ter documentos novos.

Levando a brincadeira adiante, um outro da delegacia disse:

- Olha, aqui não fazemos qualquer alteração em documentos, o senhor tem que procurar o cartório. Pergunta aí para a moça, ela é do jornal.

Imediatamente, o homem voltou-se para mim. E resolvi entrar na brincadeira.

- Como é mesmo o seu nome? - perguntei.

E ele: Deus Pai, Todo Poderoso!

- Qual a sua idade, indaguei?

Ele respondeu: eu não tenho idade, sempre existi.

- De onde o senhor é?

Ele disse: estou em todos os lugares. Vim para separar aqueles que já estão salvos.

De novo, perguntei: e para onde o senhor levará os salvos?

Ele: para o planeta solar!

Eu insisti. - Mas lá não é muito quente?

Ele: lá será o paraíso, aqui, o inferno.

Por último, perguntei. - o pessoal da delegacia já está salvo?

Ele: não sei, não posso salvar ninguém através das paredes.

E eu, que moro em outra cidade, estaria salva?

- Eu estou no mundo todo. Quem quiser me ouvir e me seguir, o faça. Do contrário...

Eu desisti.

No final da história fiquei sabendo que o tal homem, muito bem vestido e falando o português corretamente, comparecia à delegacia, ao cartório, ao fórum da cidade, sempre contando a mesma história.

Gente, não é brincadeira. É real. Este homem existe. E parece realmente acreditar mesmo no que diz. Delírio puro!

Gattaca

Os estudos genéticos, com suas predições e profecias, reanimaram os estudos sobre as determinações biológicas nos animais e vêm provocando a força das culturas que se crêem capazes de domesticar e modelar essa suposta natureza pré-figurada dos humanos. O filme Gattaca é exatamente a representação deste limbo, dessa fronteira ainda pouco determinada entre a força da natureza frente à avassaladora sedução da cultura e da socialização.

A nova ordem social era fruto de uma matemática genética estabelecida ao nascer: predisposições genéticas a desordens e caracterizavam os inválidos, ao passo que os válidos eram aqueles com altos índices de "quociente" genético, um conceito eficientemente criado pelo filme para resumir o conjunto de expectativas sociais condensadas pela biologia.

Vincent era um inválido segundo a ordem sócio-genética do mundo representada por Gattaca. Entre pessoas válidas e inválidas, ou seja, entre aquelas nascidas pelo método natural e aquelas geradas com o apoio das tecnologias reprodutivas, o mundo social se organizava.

O currículo de Vincent, assim como o de todos os personagens do filme, dos faxineiros aos diretores do centro espacial, era determinado por células. Sangue e urina eram capazes de resumir o que o fenótipo teimava em esconder.

A uma primeira vista não havia diferenças entre Vincent e seu irmão, Anton, um válido gerado pelas tecnologias reprodutivas que lhe garantiram não ser obeso, não ter predisposição à violência e ter olhos e cabelos castanhos.

Os instrumentos tradicionais de definição e registro da identidade, tais como a raça, perdiam seu sentido diante da força implacável do determinismo genético. E o enredo de Gattaca faz questão de provocar os limites de nosso treino simbólico: o médico que atende os pais de Vincent por ocasião da segunda gestação é um negro, ao passo que o faxineiro-responsável pela limpeza na base espacial era branco. A diversidade racial dos astronautas que acompanham Vincent rumo ao espaço -negros, brancos e amarelos, em posição de igualdade - é impensável para o nosso tempo.

Nossa sociedade democrática está marcada pela raça, pela etnia, pelo gênero, variações físicas do conceito de classe social, assim como Gattaca estava marcada pelas células de DNA. Propositadamente, deslocaram-sem as identidades raciais de seus locais tradicionais: não importa se são pessoas brancas ou negras, o fato é que geneticistas e faxineiros são antes definidos por sua genética molecular que mesmo por sua aparência fenotípica. Os limites raciais foram ultrapassados pela descoberta dessa suposta natureza resistente à perfeição, algo que é capaz de nos nivelar pelas deficiências e falhas.

A inteligência do projeto sóciogenético apresentado pelo filme está no fato de que a identidade das pessoas válidas não se estabelece por um conjunto de valores idílicos que todas as pessoas deveriam compartilhar, tal como vulgarmente sustenta qualquer ideologia de superioridade racial; estabecesse pela ausência de falhas, um processo interminável de definição da perfeição em que o tipo ideal estaria sempre por ser alcançado. Proliferam pessoas quase perfeitas em Gattaca, a tal ponto que o diretor do centro espacial rememora o tempo em que foi preciso aceitar pessoas portadoras de falhas mais significativas. Essa perfeição biológica sempre por alcançar, o geneísmo, isto é, a ideologia que supõe haver uma superioridade genômica de alguns humanos em detrimento de outros, está dentre as filosofias segregacionistas das mais eficazes que a humanidade poderá criar.

Não há tipo ideal, não há modelo de bom. Este é um valor sempre a ser descoberto, mas continuamente balizado pelas falhas das pessoas inválidas. Por isso, arriscaria dizer que não há uma pessoa em Gattaca com "quociente genético" de 100%, uma vez que está é uma medida fruto da esperança genética da perfeição que nunca será alcançada. Esta é, no meu ponto de vista, a realidade.

Muito embora o filme seja uma aposta no futuro da genética e da ciência como agentes controladores da vida social, o enredo nos conduz exatamente à conclusão oposta: se por um lado, Vincent, o protagonista do filme, apóia-se na nova ordem científica para sobreviver e ascender socialmente, ele também representa a falência da profecia genética que lhe foi feita ao nascer. Sua fragilidade física - 99% de chances de parada cardíaca, com uma sobrevida limite de 30,2 anos, não foi capaz de invalidar sua ânsia pela expressão social.

* Análise do filme Gattaca a partir do conceito realidade, sabendo que a realidade é construída pelo homem. Trabalho apresentado como requisito básico da disciplina Sociologia e Antropologia II.

Inacabada

Nenhum som sai da minha boca

todas as palavras estão em meus olhos

agitam minhas veias

embaralham minhas idéias

misturam memórias e previsões.

A dor, quando é muita, emudece.

Mas o que tem de ser dito não se esquece

e um dia sairá em forma de grito

com sabor de lágrima.

E vai doer no seu ouvido este lamento

em forma de canção inacabada

Poesia classificada em 1º lugar em concurso realizado pela Revista Literária Santista